Lar, amargo lar

As manchas no tapete não eram suco de uva

Nem tinta de pintar rosto.

Aquelas marcas eram o sinal do pecado

Cometido ali poucas horas atrás.

O sangue ainda não havia secado

Continuava quente, mas não jorrava mais

Não escorria,

Não aumentava, não aglutinava.

As gotas na parede não eram lágrimas

Ou respingos de alegria,

Eram as marcas do desatino

Escondido dentro daquela casa.

Elas não decoravam, denunciavam, apenas

Os abusos por tantos anos sofridos.

E os retratos?

Seus falsos sorrisos congelados

Foram testemunhas de tudo

Viram cada pancada,

Cada corte,

Cada soluço,

Cada grito

E cada silêncio

Que por tanto tempo ficou preso naquelas fotografias.

E não é que o silêncio morreu de vez?

Nunca mais vai gritar, chorar

Ou desejar a Morte,

Porque ela, depois de tantos convites,

Finalmente veio.

Foi o fim da dor, do sofrimento, do desrespeito

E da vida tão amargamente vivida.

Não faça parte do silêncio, denuncie.

Disque 181 do seu telefone.